A ruiva

Ela é ruiva, e deliciosa! Sou capaz de muita coisa para passar uma noite em sua companhia. A ruiva piscou para mim na véspera da Meia Maratona do Rio. Achei que não era comigo, afinal estava acompanhado de minha filha Nina. Mas era mesmo eu a vítima da sereia. Estávamos no supermercado Zona Sul e ela me fez a proposta indecente: “Se fizeres um tempo decente no domingo poderás dormir comigo”. Olhei para o lado, ninguém por perto. A ruiva me tentava. Expliquei a ela que os últimos dias haviam sido difíceis, que eu não era mais um garoto, que não poderia prometer desempenho. Ela deu de ombros, como que dizendo “minha proposta é essa, você que sabe...”.
Nina estava distraída com as compras, não prestava atenção naquela conversa estranha. Argumentei. “Escuta, faz três semanas que não treino direito, lesão e viagem. Eu, que costumo rodar 40 quilômetros por semana, não fiz mais do que 30 nas últimas três. Podemos negociar um tempo mais camarada?”.
Ela foi irredutível. As ruivas são terríveis. Era tudo ou nada. Aí, jogou na minha cara a conta: 1 hora e 45 minutos. Menos do que isso, nada feito. Topei a empreitada, já sabendo que seria quase impossível cumprir o desafio. Este ano já tinha feito 1h42min, mas na ponta dos cascos. Em Buenos Aires, faz um par de anos, cravei um 1h43min. Nas duas oportunidades, na ponta dos cascos. No Rio nunca baixei meu tempo de 1h47min. Aliás, duas vezes estourei as duas horas.
A ruiva me venceu pelo desejo. Eu salivava por ela. O pacto estava feito. Na noite do sábado, porém, traí o meu próprio desejo. Homens. Meu amigo Pierre Aderne convidou para provar uns vinhos. Era só uma tacinha. O problema é que eram três garrafas diferentes. E tinha os violões do Pierre e do Márcio, a linda voz da Alexia, a mulher do Pierre. Desastre. Era quase meia noite quando me lembrei da ruiva. Menos de 1h45min ou nada feito.
O dia, por sorte, acordou nublado. Perfeito para fazer tempo na meia do Rio. Parti com gana. Nos primeiros 10 km, estava no objetivo. Na projeção, ficaria abaixo do tempo limite. Força. Três semanas treinando mal deixam estragos. Senti a falta dos longões, que foram cancelados por dores no quadril e por uma semana viajando a trabalho. Aos 15 km, começava a faltar gás. No túnel que sai de Copacabana tudo ficou turvo. Talvez pelo abafamento, pela falta de luz, o fato é que veio uma pequena tontura. O ritmo caía e no 18 km pensei em desistir de tudo. Aí apareceu a imagem da ruiva pronunciando pausadamente a chave do paraíso: u-ma-ho-ra-e-qua-ren-ta-e-cinco. Forcei a natureza e tirei uma energia não sei de onde. Cruzei a linha de chegada com o Garmin apontando 1h42min47s. Minha segunda melhor meia maratona. Mas o que importa isso? Tudo que interessava naquele momento era o que aconteceria à noite.
Estou falando, claro, de uma encantadora dama belga. Ah, Chimay! Cerveja inventada pelos monges trapistas, alguns a consideram a melhor do mundo. Concordo, por mais que pouco entenda do assunto. No sábado, já estava no caixa do Zona Sul quando a vi em promoção na estante. Peguei a garrafa e estabeleci o desafio de 1h45min. Estava omitindo uma outra mocinha por saber que esse é um blog família. O jornalismo sempre fala mais alto, porém. Havia outra na história. Quando botei a ruiva na cestinha, a loura Duvel, também Belga, protestou: “E eu?”. Fiquei com as duas. E naquela noite de domingo as desfrutei. Acompanhadas de um sanduichinho de Brie e mostarda escura.